Le cri apprivoisé du lycanthrope réveille les oreilles sensibles à la douceur du soir venu. Quand la rue est redevenue calme c’est là que le spleen du 13e abruti fait son retour. L’homme loup ouvre les yeux et entend la sourde élégie de la vieille dame qui lui rappelle que le temps de sa fenêtre semble bien plus clément que le sien.
Le temps est un drôle d’endroit, c’est un peu comme une chambre vide du présent où des vestiges de l’adolescence trônent crânement et les souvenirs poussent aussi vite que le printemps. À califourchon sur la route des projections, l’homme loup, dans sa bulle, se plaît à imaginer le monde. Un monde naïf rempli de papillons bleus et de fleur roses car l’homme loup est fleur bleue.